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第四章 荒村夜话（上）[2/3页]

　　不知道走了多久，他看见了光。

　　很微弱的光，像是油灯透过纸窗漏出来的那种。橘黄色的，在黑暗中摇摇曳曳，像是随时都会被风吹灭。

　　沈清辞朝着光的方向走。

　　光越来越近，越来越亮。他看清了——是一间茅屋。很小的茅屋，土墙茅顶，歪歪斜斜地立在一片荒地上，像是随时都会塌掉。窗户上糊着纸，灯光从破了洞的窗纸里透出来，在地上投下一小块亮斑。

　　有人。

　　沈清辞犹豫了一下。

　　他不知道这间茅屋里住着什么人。也许是好人，也许是坏人。也许里面住着一个像柳啸天那样的人，会在他推门进去的一瞬间，把刀架在他脖子上。也许里面住着一个像祖父那样的人，会给他一碗热汤，问他是谁家的孩子，怎么半夜还在外面。

　　他犹豫了很久。

　　但他太累了。累到连害怕的力气都没有了。他走到门前，抬起手，敲了三下。

　　没有人应。

　　他又敲了三下。

　　门开了。

　　开门的是一个老人。

　　六七十岁的年纪，头发花白，脸上全是皱纹，像是被岁月用刀一刀一刀刻出来的。他佝偻着背，穿着一件补丁摞补丁的粗布衣裳，手里端着一盏油灯。油灯的光照在他脸上，照出他浑浊的、布满血丝的眼睛。

　　老人看着沈清辞，看了好一会儿。

　　沈清辞看着老人，嘴唇动了动，想说点什么——说自己是路过的，说想讨口水喝，说能不能借宿一晚。但他嗓子干得发不出声音，只能张着嘴，像一条被扔上岸的鱼。

　　老人没有问他是谁，没有问他从哪里来，没有问他为什么浑身是血。老人只是侧了侧身，让出了门口。

　　沈清辞进了屋。

　　茅屋很小，小到一眼就能看完。一张用木板搭的床，上面铺着干草和一件破旧的棉袄。一张缺了腿的桌子，用砖头垫着。桌上放着一碗稀粥，粥已经凉了，表面结了一层薄皮。墙角堆着一些柴火和几件农具。再无其他。

　　老人把油灯放在桌上，从那碗粥里舀了半碗，推到沈清辞面前。

　　沈清辞看着那碗粥，喉咙动了一下。

　　他端起碗，喝了一口。

　　粥是凉的，稀得能照见人影，米粒屈指可数。但那口粥滑过喉咙的瞬间，沈清辞的眼眶忽然就红了。他没有哭，只是端着碗，一口一口地喝。喝得很慢，像是在品什么山珍海味。

　　老人坐在床边，看着他把那半碗粥喝完，然后把剩下的小半碗也推了过来。

　　“都喝了吧。”老人的声音沙哑，像是很久没跟人说过话了。

　　沈清辞看了他一眼，端起碗，把剩下的粥也喝了。

　　喝完粥，胃里终于有了一点暖意。那股从昨夜就一直往下坠的、像是要把他拖进地底的力量，稍微松了一些。他放下碗，想道谢，嗓子却还是发不出声音。他只好冲着老人点了点头。

　　老人没有说话，起身从墙角拿了一捆干草铺在地上，又把床上的破棉袄拿下来，扔在干草上。

　　“将就一宿。”

　　沈清辞跪坐在干草上，看着那件破棉袄。棉袄很旧，里面的棉花都结成了块，有的地方只剩一层布。但这是这间屋子里唯一能盖的东西。老人把唯一的棉袄给了他，自己只穿着那件单薄的粗布衣裳。

　　他想说不用，想把棉袄还回去，但老人已经转过身去，背对着他坐在床边，佝偻着背，一动不动。

　　沈清辞张了张嘴，最终什么都没说出来。

　　他躺下来，把棉袄盖在身上。

　　棉袄上有一种奇怪的味道——不是臭味，是一种混合了泥土、柴烟和老人身上气息的味道。这种味道让他想起祖父的旧衣服。祖父也有这样一件旧棉袄，每年冬天都穿，母亲说要给他做新的，他总说旧的穿着舒服。

　　祖父。

　　沈清辞闭上眼睛。

　　眼泪终于流了出来。

　　没有声音，没有抽泣，只是眼泪从紧闭的眼缝里无声地淌下来，淌过满是灰尘的脸颊，淌进干草里。他没有哭出声，因为哭出声会被老人听见。他不想让任何人听见。

　　他哭的是父亲钉在门上的身体，是母亲低垂的头和断裂的白玉簪，是祖父长剑落地的声音。他哭的是后院的老槐树，是母亲做的桂花糕，是父亲拍着他肩膀时手掌的温度。他哭的是那个再也回不去的、温暖的、安宁的、属于沈清辞的家。

　　他哭了很久。

　　久到眼泪都流干了，久到身体里的最后一点水分都被榨了出来，久到他终于沉沉睡去。

　　沈清辞是被疼醒的。

　　不是普通的疼，是那种从骨头缝里往外钻的、怎么躺都不对劲的、让人想把自己的皮剥下来的疼。他睁开眼睛的时候，天已经亮了。晨光从破了洞的窗纸里漏进来，在屋子里投下几道细细的光柱。光柱里有无数细小的尘埃在飞舞，像是活的一样。

　　老人不在屋里。

　　沈清辞坐起来，发现那件破棉袄不知什么时候又回到了床上。他低头看了看自己——衣服上的血迹已经干了，变成暗褐色的硬块，把布料粘在皮肤上。他试着活动了一下手臂，肩膀和后背传来一阵刺痛，但不是那种不能忍受的疼。

　　他扶着墙站起来，走到门口。

　　门开着。门外是一片荒地，荒地上长满了齐腰高的野草，草叶上挂着露珠，在晨光中闪着细碎的光。远处的山峦笼罩在薄雾里，青灰色的轮廓层层叠叠，像一幅褪了色的水墨画。

　　老人蹲在茅屋侧面的一块菜地里，正用手拔草。菜地很小，只有几尺见方，种着几垄青菜。菜苗稀稀拉拉的，有的被虫子啃得只剩光杆，一看就知道主人不太会种菜。

　　沈清辞走过去，在菜地边站了一会儿，然后蹲下来，帮老人拔草。

　　老人抬头看了他一眼，没有说话，继续拔草。

　　两个人沉默地拔了一会儿草，太阳升起来了一些，晨雾开始散去。远处的山峦渐渐清晰起来，露出了山腰上的一片竹林。风吹过竹林，发出沙沙的声响，像是有人在很远的地方说话。

　　“你多大了？”老人忽然开口。

　　沈清辞的动作顿了一下。他的嗓子还是很疼，但比昨晚好了一些，能发出声音了，只是沙哑得厉害。

　　“十四。”他说。

　　老人点点头，没有问他为什么浑身是血，没有问他从哪里来，没有问他要去哪里。只是又拔了一会儿草，然后站起身来，拍了拍膝盖上的泥。

　　“粥在锅里，自己去盛。”

　　沈清辞跟着老人回到屋里。灶台在茅屋的角落里，用土坯砌的，上面架着一口缺了口的铁锅。锅盖揭开，里面是半锅粥，比昨晚的稠一些，能看见米粒。锅边放着两个粗陶碗，碗沿都有缺口，但洗得很干净。

　　沈清辞盛了一碗粥，坐在门槛上喝。粥很烫，他吹着气，一小口一小口地喝。老人没有喝粥，而是从灶台的灰烬里扒拉出两个黑乎乎的东西——是烤红薯。老人把其中一个递给他。

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第四章 荒村夜话（上）[2/3页]

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